Non sono bravo coi saluti.

Annuso l’aria, e scruto, intensamente.
Gonfio il petto prima di un’apnea.
Faccio scorta di acqua e cibo prima d’un digiuno incerto.

Che vuol dire accomiatarsi?
Ti dico “vado” e resto, osservo che fai.

Proviamo qualche istante, con coraggio,
o leggerezza, se pensi di essere troppo forte per averne,
a sentir che è stato
e come sarà non stare insieme più.

Ti dico “vado” e resto ancora un po’ a guardarti.
E quel che farai ora mi spiazzerà sicuro.

A quindici anni col primo amore ci facemmo una promessa:
se un giorno ci fossimo reincontrati, “anche a quarant’anni”, ci saremmo presi ancora.

Ogni amore è il primo.
Ogni amore è essere finalmente importanti e fortunati.